Les petites misères

En lisant, j'hésite à laisser un commentaire (moi, c'est la poutre au-dessus de mon lit qui s'effrite tout doucement, depuis des semaines, et comme les voisins ont la drôle d'habitude de déplacer leurs meubles en pleine nuit, en faisant un ramdam incompréhensible, je me demande si l'origine de la sciure est due à des déplacements d'objets lourds ou à ce parasite du bois qui dévore ce qui me tient lieu de plafond.)

Du coup, je me dis que les gens ne parlent pas assez de leurs petits tracas ménagers, que ça détend aussi d'évoquer les galères inhérentes aux habitats, que c'est instructif, qu'avant, on en entendait plus parler - maintenant, les gens répètent ce qu'ils entendent à la télé ou lisent dans le journal. Comme je n'ai pas la télé, je suis toujours au courant des sujets balancés, et comme je lis, parcours, feuillète le journal, c'est assez rare de découvrir un sujet de société complètement inconnu au bataillon alors qu'un chauffe-eau qui fait griller une installation électrique, je n'en avais jamais entendu parler, je ne savais même pas que ça pouvait exister. (Et j'espère pour lui que ce n'est pas trop grave.)

Je suis fatiguée. Les mensonges me fatiguent. Je ne sais pas comment réagir face au mensonge, surtout si c'est anodin. Je n'en conçois pas bien l'utilité, je préfère les petits tracas jugés secondaires, plus appropriés. Ils ont un mot ici : la falsedad.
Ce photographe argentin semblait peiné en prononçant ces mots : vivimos en un mundo de falsedad, comme si rien ne pouvait rétablir l'équilibre, la falsedad sonnant comme une fatalité. Et moi, bêtement, je lui ai répondu que saint Augustin, je crois, prônait l'usage du mensonge pour dire la vérité.

Dois m'inscrire à un cours d'anglais...