Divagations

Lu d'une traite "Un homme" de Philip Roth.
Ce qu'il y a de bien avec une pneumonie, c'est qu'on peut s'imaginer que ça peut se terminer. Et quand on s'imagine cela, on peut retrouver un peu de sérénité, surtout si on est dans un cadre familier, qu'on sait qu'on ne manquera à personne - ou si peu - et qu'on peut laisser aller ce sentiment de fatigue intense qui englobe tout ou presque : boulot, amour, argent, ambition, rancune, compassion, relations diverses et variées, et tout ce qui fait que notre vie n'a aucun sens et qu'elle en a d'ailleurs de moins en moins au fur et à mesure que les années passent... parce qu'on sait d'avance que le jeu n'en vaut pas la chandelle.
Ce qu'il y a de bien aussi, c'est de s'imaginer que tout peut s'arrêter alors qu'on se trouve sur une terre hospitalière, bénéfique en tout point, un bout de terrain paisible peuplé de gens fidèles sinon à soi, à une certaine éthique de vie. Que tout cela ne durera peut-être pas mais qu'à un moment donné, celui qui nous occupe, cela est.
Après avoir craché mes démons - j'aurais préféré ne pas le faire - je replonge mes orteils comme des racines dans ce sol, j'écoute le rire des passants quotidiens sous mes fenêtres et je réalise que non, décidemment, je ne peux pas quitter cette patrie sauf en disparaissant définitivement, que c'est à cette paix intérieure que j'aspire pour mes derniers jours et que c'est la seule chose qui ne fasse aucun doute dans mon esprit.
Puisse le Ciel m'entendre quand je dis que cela suffit, que j'ai eu mon compte d'émotions et d'échanges et que tout serait bien qui finirait bien si le corps pensait finalement la même chose.

De plus, après un rapide examen de ma petite bibliothèque, je m'aperçois que j'ai tout lu. C'est un peu comme si j'avais vidé mon garde-manger. Il ne me reste que François Nourissier (pas pu finir le "Roman volé" mais j'ai encore "Le bar de l'escadrille") Julien Cracq "En lisant en écrivant", Alphonse Allais "Le captain Cap", Ronsard "Discours des misères de ce temps" (que j'étais en train de finir avant les vacances de Noël), José Saramago "Cuadernos de Lanzarote" (qui m'ennuie un peu parce que c'est un journal) Thomas Nashe "Le voyageur malchanceux", Carson McCullers dont la première nouvelle "Le coeur est un chasseur solitaire" ne m'a laissé aucun souvenir (alors cela ne me donne pas envie de m'attaquer à la suivante "Reflets dans un oeil d'or"), Sénèque, Clarissa Pinkola Estés "Femmes qui courent avec les loups" et un gros volume d'Anna Gavalda qu'on m'a prêté, qui doit se lire vite et sans trop réfléchir si j'en juge par "Je voudrais qu'on m'attende quelque part", lu il y a quelques années et qui ne transcende rien, mais au moins, comme ça, je pourrai le rendre à sa propriétaire.
Ah non, il y a aussi un Proust "Sodome et Gomorrhe" et, rien à voir, un Jean-Michel Ribes "l'Odysée pour une tasse de thé" (mais c'est du théâtre et je n'en ai pas envie en ce moment, pas de ce genre en tout cas), et puis un Serge Valletti "Six solos" (trop récent, lui aussi, trop content de lui pour avoir envie de le lire). Donc je n'ai que deux ou trois bouquins, c'est tout ce qui me reste... et je me demande ce qu'il y a encore, là-bas, dans ce grenier; qu'est-ce que j'aurais pu y laisser d'intéressant... rien, je crois.
Je vais continuer ce Captain Cap qui a l'air d'être une farce et quand je serai rétablie, il faudra que je veille à renflouer les caisses (de vin) qui me servent d'étagères.

Quant aux pièces, il faut que je profite de cet arrêt forcé pour les taper, les enregistrer sur un cd pour les imprimer ensuite toutes ensemble, les faire relier et jeter toute cette paperasserie qui m'encombre.
Comme je passe la moitié du temps à dormir, j'espère que je vais trouver l'énergie pour m'y mettre.

A propos du festival de films de Rotterdam (où nous étions en 95), il y a le dernier long métrage "My Marlon and Brando" de Hüseyin Karabey (Istanbul) avec Ayca Damgaci, cette actrice pleine de vitalité, sur fond d'ignominie, pour ne pas dire boucherie, bien réelle...

Fini, le "Captain Cap". Terminer le Ronsard avant de passer à Proust. Ou à Gavalda...